Viver à grande

2006-05-02T23:06:00.000-03:00

Quem saberá compreender os dias distantes? Faz frio novamente, romãs no quintal e precisamos aprender a dizer não. Minha capa de Superman tá mofando no armário. Tenho, entretanto, pousado na estante um souvenir, quase fetiche. Como não te amar, cabeção?

2005-12-07T01:38:00.000-02:00

básico instinto

2005-12-07T01:29:00.000-02:00

marginalidade alucinada e recalcada e fugitiva e amor distorcido, ambição desmedida se espelhando nos olhos destes dois náufragos existenciais. 02h:17m. Chacininha beija Valdemir sem a menor dúvida e ele diz pra ela com olhos rútilos de convicção esotérica, lixo esotérico: "Acabou tua solidão, mulata loura. Não tinha emprego, ou amor que resolvesse, cobrisse a ausência de sentido da tua vida. As recepções do nada que a antena do teu coração recebia". E ela disse: "Acabou tua solidão, cangaceiro de plutão, meu nome é Gorette, sou modelo manequim dos campos de desova e concursos de terceira".

Fausto Fawcett

será que é tudo isso em vão?

2005-08-16T23:18:00.000-03:00

nos perderemos entre monstros
da nossa própria criação
serão noites inteiras
talvez por medo da escuridão
ficaremos acordados
imaginando alguma solução
prá que esse nosso egoísmo
não destrua nosso coração

brigar p'rá que
se é sem querer
quem é que vai
nos proteger?
será que vamos ter
que responder
pelos erros a mais
eu e você?

dado villa-lobos, renato russo, marcelo bonfá

briton rivière

2005-08-14T14:40:00.000-03:00

daniel na cova dos leões

2005-08-14T14:38:00.000-03:00

Daniel Na Cova Dos LeõEs


		Aquele gosto amargo do teu corpo Ficou na minha boca por mais tempo: De amargo então o salgado ficou doce, Assim que o teu cheiro forte e lento Fez casa nos meus braços e ainda leve E forte e cego e tenso fez saber Que ainda era muito e muito pouco Faço nosso o teu segredo mais sincero E desafio o instinto dissonante A insegurança não me ataca quando erro E o teu momento passa a ser o meu instante E o teu medo de ter medo de ter medo Não faz da minha força confusão Teu corpo é meu espelho e em ti navego E eu sei que a tua correnteza não tem direção Mas tão certo quanto o erro de ser barco a motor E insistir em usar os remos, É o mal que a água faz, quando se afoga E o salva-vidas não está lá porque não vemos Renato Russo

i just called to say i love you

2005-08-12T21:43:00.000-03:00

não é natal
nem ano bom
nenhum sinal no céu
nenhum armagedom
nenhuma data especial
nenhum e.t. brincando aqui no meu quintal
nada de mal
nada de mais
ninguém comigo além da solidão
nem mesmo um verso original
pra te dizer e começar uma canção

só chamei porque te amo
só pra dizer como é grande a paixão
só chamei porque te amo
lá bem no fundo do meu coração

nem carnaval
nem são joão
nem bailão no céu
nem luar no sertão
nenhuma foto no jornal
nenhuma nota na coluna social
nenhuma múmia se mexeu
nenhum milagre na ciência aconteceu
nenhum motivo nem razão
quando a saudade vem não tem explicação.

só chamei porque te amo. gilberto gil.

soubesse

2005-08-06T08:57:00.000-03:00

soubesse que era assim
não tinha nascido
e nunca teria sabido

ninguém nasce sabendo
até que eu sou meio esquecido
mas disso eu sempre me lembro

paulo leminski

música letra de

2005-07-28T12:13:00.000-03:00

quem arrasta os dias
quando você está fora?

quem empurra as noites
para que você entre?

quem colocou entre nós
esses parênteses?

Letra de Alice Ruiz
Música de Itamar Assumpção

2005-07-25T05:32:00.000-03:00

2005-07-25T05:29:00.000-03:00

que eu ultrapasse o desejo de transcendência e entre nas calmas águas do universo,
que eu cavalgue esta onda, não mais eternamente afogado na torrente da minha imaginação
que eu não seja assassinado pela minha própria doida magia,
crime este a ser punido nos piedosos cárceres da Morte,

Ginsberg em Salmo Mágico

cheirando a amor

2005-07-16T20:42:00.000-03:00

já pus de lado o tormento
de um mundo atento a não perdoar
amantes sem fingimento
delirantes formas de amar
quero cheirar a amor
quero exalar suor
pro dia em que você
ficar com o seu melhor

angela ro ro

ainda bem, tenho alguma chance.

2005-07-14T19:54:00.000-03:00

Um homem que não conseguia arranjar casamento para sua feíssima filha procurou o rabino Shimmel, da Cracóvia. "Meu coração pesa de dor", disse ele ao reverendo, "porque Deus me deu uma filha feia".
"Muito feia"?, perguntou o Rabino.
"Se ela se deitasse numa bandeja ao lado de um bacalhau, ninguém saberia a diferença".
O sábio meditou por longo tempo e finalmente perguntou:
"Que espécie de bacalhau?"
O homem, surpreso com a pergunta, pensou rápido e respondeu:
"Dinamarquês."
"Uma pena", disse o Rabino. "Se fosse um bacalhau português, ela talvez tivesse alguma chance."

Woody Allen, Cuca Fundida, Contos Hassídicos.

amor meu grande amor

2005-07-13T23:09:00.000-03:00

Amor meu grande amor
Só dure o tempo que mereça
E quando me quiser
Que seja de qualquer maneira
Enquanto me tiver
Que eu seja a última e a primeira
E quando eu te encontrar
Meu grande amor me reconheça

domingo e ...

2005-07-10T19:43:00.000-03:00

Não adianta nem me abandonar
Porque mistério sempre há de pintar por aí
Pessoas até muito mais vão lhe amar
Até muito mais difíceis que eu prá você
Que eu, que dois, que dez, que dez milhões, todos iguais
Até que nem tanto esotérico assim
Se eu sou algo incompreensível, meu Deus é mais
Mistério sempre há de pintar por aí
Não adianta nem me abandonar (não adianta não)
Nem ficar tão apaixonada, que nada
Que não sabe nada
Que morre afogada por mim

15 de dezembro de 1942

2005-06-23T13:44:00.000-03:00

houve uma época em que as pessoas tinham o hábito de dirigir palavras a si mesmas, com bastante frequência, e não tinham vergonha de fazer um relatório de suas transações íntimas. mas hoje em dia, considera-se que manter um diário é uma espécie de auto-indulgência, uma fraqueza e, além do mais, de mau gôsto. porque estamos numa era de endurecimento. persiste hoje, mais forte do que nunca, o código do atleta, do durão - uma herança americana, creio, do gentleman inglês - aquela curiosa mistura de espírito de luta, ascetismo e rigor de que algumas origens remontam a Alexandre, o Grande. - você tem sentimentos? há maneiras corretas e incorretas de indicá-los. - tem vida interior? não interessa a ninguém, a não ser a você mesmo. - tem emoções? estrangule-as. numa certa medida, todos obedecem a este código. e chega ele a admitir uma espécie limitada de franqueza, uma retidão de boca fechada. mas sobre a verdadeira franqueza tem um efeito inibidor. a maioria dos assuntos sérios fecha-se para os endurecidos. não tem prática de introspecção e, portanto, estão mal equipados para lidar com adversários em quem não podem atirar como uma caça graúda, ou que não podem suplantar em ousadia.
se encontra dificuldades, engalfinha-se com elas, silenciosamente, reza um dos mandamentos. ao diabo com tudo isso!!!!! pretendo falar sobre as minhas e, mesmo que eu tivesse tantas bocas como Siva tem braços e pusesse todas elas pra funcionar ao mesmo tempo, ainda assim não poderia fazer justiça a mim mesmo. no meu atual estado de desmoralização, tornou-se necessário que eu tivesse um diário - quer dizer, que eu falasse comigo mesmo - e não me sinto nem um pouquinho culpado de auto-indulgência. os endurecidos têm compensações por seus silêncios: pilotam aviões, enfrentam touros ou pescam camarupins, enquanto eu raramente saio do meu quarto.

saul bellow. por um fio

2005-06-22T13:56:00.000-03:00

Das mulheres artistas e das normais

Por Xico Sá, para a Revista Bravo Ano 8, junho 2005-06-22

Do amor e de tantas malas-artes a sabotá-lo. Seja uma atriz do mundo Zé Celso, uma Dj de electrohouse, uma escritora industrial de novelas, uma chef que se acha a própria artista da fome, uma tradutora do grego, a moça do cinema-cabeça, a mina do canto lírico ou uma musa residente do botequim predileto...
As mulheres possíveis e os seus longos ensaios de amor. Aquelas que enfeitiçam, assanham... e nos deixam a chupar, alta madrugada, o frio chicabon da solidão. Melhor amar uma mulher normal, uma honesta enfermeira, como aquela, jamais entregue às artes, e que ainda salva vidas. Ou aquela bióloga que estudas as propriedades antiofídicas da mata atlântica. Ah, uma balconista, suburbanos corações, ah uma jambo-girl das margens do Capibaribe!
Do amor e das moças da classe artística. Donde aqui se narram pequenos episódios, crimes exemplares alvejados contra o coração deste e de outros mancebos próximos, todos vítimas do mesmo infortúnio:

A terra, o homem, a luta

Depois de um reencontro antropofágico na cumeeira do Teatro Oficina, ali quase lambendo estrelas bilaquianas, nunca mais nécaras, nada, cadê minha bela filha de Artaud?... Ensaios d’Os Sertões de quase dez horas, e o cabra na tocaia na esquina fria do Bixiga, o uísque e seu duplo, a esperá-la... E a alucinação do álcool nos faz virar um coronel Moreira Campos, o “corta-cabeças”, vontade de invadir aquela nova Canudos e seqüestrá-la, como o mais civilizado republicano da praça.

O tio e a escrevinhadora

Enquanto ela entretém o populacho, a escrever cenas hilárias da trama televisiva das 7, eu vivo uma mexicanização na pele... Drama, lágrimas, um tiozinho Werther, quarent’anos, envelhecido em barris de carvalho.

A garganta profunda e o homem gargarejo

Nem a bula milagrosa de Ovídio, no volume Os Remédios do Amor, serviu de bálsamo ou analgésico para o infeliz. A estudante de canto lírico o deixou apenas com um zumbido ao longe, mesmo que ele estivesse ali, pertinho, na fila do gargarejo.

O Ulysses-mané e os monólogos de Onan

Depois de uma transa homérica, a tradutora do grego, sereia assassina, deixou o amigo na mão... de Platão.

A Valentina de Crepax e suas botas que machucam

Vestia-se tão bem, mas tão bem, que jamais me deixou despi-la.

A chef, a fome atávica e o amante

Sua fusion food nunca foi para o meu bico. Carrego o peso do amor a quilo.

desejo para nós

2005-06-19T21:17:00.000-03:00

Uma nova e arrasadora utopia da vida, onde ninguém possa decidir por outros até a forma de morrer, onde na verdade seja certo o amor e seja possível a felicidade, e onde as estirpes condenadas a cem anos de solidão tenham por fim e para sempre uma segunda oportunidade sobre a Terra.

parte final do discurso de saudação de Gabriel Garcia Márquez à Academia Sueca, na cerimônia que antecede a entrega do Prêmio Nobel.

Cesária Évora

2005-06-16T04:29:00.000-03:00

Sodade

Quem mostra' bo
Ess caminho longe?
Quem mostra' bo
Ess caminho longe?
Ess caminho
Pa São Tomé

Sodade sodade
Sodade
Dess nha terra Sao Nic'lau

Si bô 'screvê' me'M ta 'screvê be
Si bô 'squecê me'M ta 'squecê be
Até dia qui bô voltá

Sodade sodade
Sodade
Dess nha terra São Nic'lau

amanhã

2005-06-14T21:56:00.000-03:00

amanhã
será um lindo dia
da mais louca alegria
que se possa imaginar
amanhã
redobrada força
pra cima
que não cessa
há de vingar
amanhã
mais nenhum mistério
acima do ilusório
o astro-rei vai brilhar
amanhã
a luminosidade
alheia a qualquer vontade
há de imperar
amanhã
está toda a esperança
por menor que pareça
existe é pra vicejar
amanhã
apesar de hoje
será a estrada que surge
pra se trilhar
amanhã
mesmo que uns não queiram
será de outros que esperam
ver o dia raiar
amanhã
ódios aplacados
temores abrandados
será pleno.

guilherme arantes.

12 de junho

2005-06-12T11:46:00.000-03:00

..., porque as estirpes condenadas a cem anos de solidão não tinham uma segunda oportunidade sobre a terra.

cem anos de solidão. gabriel garcia marquez.

sem título, sem destino.

2005-06-11T18:19:00.000-03:00

Tudo é vago e muito vário
meu destino não tem siso,
o que eu quero não tem preço
ter um preço é necessário,
e nada disso é preciso.

paulo leminski

adorei isto. é pra você.

2005-06-09T12:52:00.000-03:00

GUI CANTA PARA LOU
Louzinha querida queria morrer num dia em que tivesses me amado
Queria ser bonito para que me amasses
Queria ser forte para que me amasses
Queria ser jovem jovem para que me amasses
Queria que a guerra começasse outra vez para que me amasses
Queria te agarrar para que me amasses
Queria te dar palmadas no traseiro para que me amasses
Queria te pisar para que me amasses
Queria que ficássemos sós num quarto de hotel em Grasse para
que me amasses
Queria que fosses minha irmã para eu te amar incestuosamente
Queria que fosses minha prima que nos amássemos desde criança
Queria que fosses o meu cavalo para eu te montar muito muito tempo
Queria que fosses meu coração para eu te sentir sempre em mim
Queria que fosses o paraíso ou o inferno de acordo com o lugar
onde eu vá
Queria que fosses um menino e eu o teu preceptor
Queria que fosses a noite para nos amarmos no escuro
Queria que fosses a minha vida para eu existir só por ti
Queria que fosses um obus boche para me matar de súbito amor

apollinaire

sinta mais, pense menos.

2005-06-08T16:09:00.000-03:00

somos finos como papel. existimos por acaso entre as percentagens, temporariamente. e esta é a melhor e a pior parte, o fator temporal. e não há nada que se possa fazer sobre isso. você pode sentar no topo de uma montanha e meditar por décadas e nada vai mudar. você pode mudar a si mesmo para ser aceitável, mas talvez isso também esteja errado. talvez pensemos demais. sinta mais, pense menos.

charles bukowski. o capitão saiu para o almoço e os marinheiros tomaram conta do navio.

esmagado pela merda

2005-06-07T10:44:00.000-03:00

Eu era então um sujeito perseguido pela saudade. Sempre fora, e não sabia como me desligar da saudade e viver tranquilamente.
Ainda não aprendi. E desconfio que não aprenderei nunca. Pelo menos já sei algo valioso: é impossível me desligar da saudade porque é impossível me desligar da memória. É impossível se desligar daquilo que se amou.
Tudo isso estará sempre junto conosco. Sempre teremos tanto o desejo de refazer o bom da vida como o de esquecer e destruir a lembrança do mau...
É totalmente humano, então, ser um nostálgico, e a única solução é aprender a conviver com a saudade. Talvez para nossa sorte, a saudade possa transformar-se, de algo depressivo e triste, numa pequena chispa que nos dispare para o novo, para entregar-nos a outro amor, a outra cidade, a outro tempo, que talvez seja melhor ou pior, não importa, mas que será diferente. E isso é o que todos procuramos todo dia: não desperdiçar em solidão a nossa vida, encontrar alguém, nos entregar um pouco, evitar a rotina, desfrutar de nossa fatia da festa.
Eu ainda estava assim. Tirando todas essas conclusões. A loucura me rondava e eu fugia dela. Tinha sido demais em muito pouco tempo para uma pessoa só, e fui embora de Havana por uns meses.

Pedro Juan Gutiérrez. Trilogia Suja de Havana. Ancorado em terra de ninguém. Esmagado pela merda.

profundo, fugaz e sem ritmo

2005-06-06T12:09:00.000-03:00

um dia, porém, sentia seu corpo aberto e fino, e no fundo uma serenidade que não se podia conter, ora se desconhecendo, ora respirando trêmula de alegria, as coisas incompletas. ela mesmo insone como luz - esgazeada, fugaz, vazia, mas no íntimo um ardor que era vontade de guiar-se a uma só coisa, um interesse que fazia o coração acelerar-se sem ritmo... de súbito, como era vago viver. tudo isso também poderia passar, a noite caindo repentinamente, a escuridão fresca sobre o dia morno.

clarice lispector.

já não temo

2005-06-05T18:01:00.000-03:00

já não temo os fantasmas
invoco a todos
que venham em bando
povoar meus dias
atormentar minhas noites
entre tantos
loucos e livres
existe um
que é doce
e que me falta

alice ruiz

tem os que passam

2005-06-05T17:58:00.000-03:00

tem os que passam
e tudo se passa
com passos já passados
tem os que partem
da pedra ao vidro
deixam tudo partido
e tem, ainda bem,
os que deixam
a vaga impressão
de ter ficado

alice ruiz

schopenhauer

2005-06-05T09:38:00.000-03:00

a felicidade e o prazer são apenas quimera, mostradas a distância por uma ilusão, enquanto o sofrimento e a dor são reais e manifestam-se diretamente por si, sem a necessidade da ilusão e da espera.

dias de dor

2005-06-05T09:33:00.000-03:00

Se gostamos de alguma coisa, se a queremos e não podemos tê-la, nós sofremos.
Se a queremos, a obtemos e depois perdemos nós sofremos.
Se não a queremos, mas não conseguimos mantê-la afastada, novamente sofremos.

bem no fundo

2005-06-03T09:34:00.000-03:00

No fundo, no fundo,
bem lá no fundo,
a gente gostaria
de ver nossos problemas
resolvidos por decreto

a partir desta data,
aquela mágoa sem remédio
é considerada nula
e sobre ela — silêncio perpétuo

extinto por lei todo o remorso,
maldito seja que olhas pra trás,
lá pra trás não há nada,
e nada mais

mas problemas não se resolvem,
problemas têm família grande,
e aos domingos saem todos a passear
o problema, sua senhora
e outros pequenos probleminhas.

paulo leminski

erro

2005-06-02T19:22:00.000-03:00

Agora estava treinando para não levar nada a sério. O homem pode cometer muitos erros pequenos. E não tem importância. Mas se os erros são grandes e pesam na sua vida, a única coisa que ele pode fazer é não se levar a sério. Só assim evita sofrer. O sofrimento prolongado pode ser mortal.

Pedro Juan Gutiérrez. Trilogia Suja de Havana. Ancorado em terra de ninguém. Coisas novas em minha vida.

lily briscoe

2005-05-10T17:20:00.000-03:00

- ele já deve ter chegado lá - disse Lily Briscoe em voz alta, sentindo totalmente exausta. pois o Farol se tornara quase invisível, dissipado numa névoa azulada. e o esforço de olhá-lo, o esforço de pensar nele aportando ali - que pareciam constituir o mesmo esforço - fatigara seu corpo e sua mente ao extremo. ah, mas se sentia aliviada. não importa o que ela quisera lhe dar esta manhã, ao se separar dele: dera-o fianlmente.
ele aportou - disse em voz alta. - acabou-se. - então, resfolegando e bufando um pouco, o velho Sr. Carmichael se ergueu ao seu lado, parecendo um velho deus pagão, o cabelo hirsuto entremeado de ervas, e um tridente na mão (na verdade, apenas um romance francês). permaneceu de pé a seu lado na extremidade do gramado, oscilando um pouco o corpanzil. então disse, protegendo os olhos com a mão: - já devem aportado - e ela sentiu que estivera certa. não precisaram falar. estiveram pensando as mesmas coisas e ele lhe respondera sem que lhe perguntasse nada. ele permaneceu de pé ali, estendendo os braços para todo o sofrimento e toda a fraqueza da espécie humana; pensava que estava presidindo, tolerante e compassivamente, o destino final de todos eles. agora coroava a ocasião, deixando a mão tombar vagarosamente, pensou ela, como se deixasse cair de toda a sua magnificente altura uma coroa de violetas e asfódelos que, descendo lenta e fremente, acabasse por pousar no chão.
passeio ao farol, virginia woolf.

salve capote (capote salva)

2005-05-06T22:13:00.000-03:00

mas antes que se possa comprar, há o problema do dinheiro; nenhum de nós tem. a não ser as quantias sovinas que as pessoas da casa dão ocasionalmente(dez tostões é considerado muito dinheiro); ou o que nós ganhamos com atividades variadas: fazendo saldo de bugigangas, venda de baldes de amoras colhidas a mão, potes de geléia feita em casa, doce de maçã e compotas de pêssego, colhendo flores para enterros e casamentos...
mas de uma maneira ou de outra todo ano acumulamos economias de Natal, um Fundo para o Bolo de Frutas. escondemos esse dinheiro numa velha bolsa de contas, embaixo de uma tábua solta, embaixo do chão, embaixo de um urinol, embaixo da cama de minha amiga. a bolsa poucas vezes é tirada desse local seguro, a não ser para fazer depósitos, ou, como acontece todo sábado, uma retirada: porque aos sábados tenho o direito a dez centavos para ir ao cinema. minha amiga nunca foi ao cinema, nem pretende ir...
além de nunca ter ido ao cinema, ela também nunca: comeu num restaurante, viajou dez quilômetros de casa, recebeu ou mandou um telegrama, leu qualquer coisa a não ser histórias em quadrinhos, e a Bíblia, usou cosméticos, blasfemou, desejou mal a alguém, disse uma mentira de propósito, deixou sem comer um cachorro faminto. eis algumas das poucas coisas que ela fez e faz: matou com uma enxada a maior cascavel já vista nesse condado(dezesseis chocalhos), cheira rapé(secretamente), domestica beijá-flores(só tenta) até eles se equilibrarem no dedo dela, conta histórias de fantasmas(nós dois acreditamos em fantasmas) tão arrepiantes que congelam o sangue no verão, fala sozinha, passeia na chuva, cultiva as camélias mais bonitas da cidade, conhece a receita de todos os tipos de panacéias dos índios, inclusive um removedor mágico de verrugas.

truman capote, histórias maravilhosas, uma recordação de natal

eu...

2005-05-04T20:40:00.000-03:00

eu...
Eu sou a que no mundo anda perdida,
Eu sou a que na vida não tem norte,
Sou a irmã do Sonho, e desta sorte
Sou a crucificada... a dolorida...

Sombra de névoa tênue e esvaecida,
E que o destino amargo, triste e forte,
Impele brutalmente para a morte!
Alma de luto sempre incompreendida!...

Sou aquela que passa e ninguém vê...
Sou a que chamam triste sem o ser...
Sou a que chora sem saber por quê...

Sou talvez a visão que Alguém sonhou,
Alguém que veio ao mundo pra me ver,
E que nunca na vida me encontrou!

florbela espanca

2005-05-03T09:20:00.000-03:00

132.

Quanto mais contemplo o espetáculo do mundo, e o fluxo e refluxo da mutação das coisas, mais profundamente me compenetro na ficção ingênita de tudo, do prestígio falso da pompa de todas as realidades. E nesta contemplação, que a todos, que refletem, uma ou outra vez terá sucedido, a marcha multicolor dos costumes e das modas, o caminho complexo dos progressos e das civilizações, a confusão grandiosa dos impérios e das culturas – tudo isso me aparece como um mito e uma ficção, sonhado entre sombras e desmoronamentos. Mas não sei se a definição de todos estes propósitos mortos, até quando conseguidos, deve estar na abdicação extática do Buda, que, ao compreender a vacuidade das coisas, se ergueu em êxtase dizendo “Já sei tudo”, ou na indiferença demasiado experiente do imperador Severo: “omnia fui, nihil expedit”- fui tudo, nada vale a pena”.

Fernando Pessoa, do “Livro do Desassossego”

relances, romantismos, roma antiga

2005-04-30T20:27:00.000-03:00

fazer sair todo o mundo
do continente da minha ilha
e te servir a sobremesa
cérebro nos ombros
e coração na beleza

transformar em filme mudo
um feeling de final feliz
faltar o que falar
olhar, suspirar, deixar
o paladar se transformar em roteiro
o cheiro ser o juiz

cérebro na boca
e coração nos quadris

se atirar
no mundo dos fotogramas da vida melhor
e esperar acontecer deu te encontrar
e que qualquer primeira página
seja um romance enorme e maravilhoso
e que tudo aconteça então
cérebro no ar
E CORAÇÃO NA SUA MÃO.

vitor paiva

tarde de sol e frio

2005-04-28T16:32:00.000-03:00

porque eu sei que teus cabelos são tempestades que me alucinam
que me despencarei cada vez que subir nos teus andaimes
que me esfaquearei transtornado com suas sutis insinuações sobre o tempo
que me transmutarei em nêspera cada vez que disseres:
hasta luego, luz del fuego
que vagarei sem esperanças quando não mais fizeres parte dos meus próximos capítulos
que capitularei enfim, com a cabeça espatifada nos escombros do meu próprio coração.

chacal

NÃO CHOREMOS, NÃO ODIEMOS, NÃO DESEJEMOS...

2005-04-26T12:18:00.000-03:00

Ó felicidade baça!... O eterno estar no bifurcar dos caminhos!... Eu sonho e por detrás da minha atenção sonha comigo alguém... E talvez eu não seja senão um sonho desse Alguém que não existe...
Passeávamos às vezes, de braço dado, sob os cedros e as olaias, nenhum de nós pensava em viver. A nossa carne era-nos um perfume vago e a nossa vida um eco de som de fonte. Dávamo-nos as mãos e os nossos olhos perguntavam-se o que seria o ser sensual e o querer realizar em carne a ilusão do amor...
No nosso jardim havia flores de todas as belezas...rosas de contornos enrolados, lírios de um branco amarelecendo-se, papoulas que seriam ocultas se o seu rubro lhes não espreitasse presença, violetas pouco na margem tufada dos canteiros miosótis mínimos, camélias estéreis de perfume... E, pasmados por cima de ervas altas, olhos, os girassóis isolados fitavam-nos grandemente.
Nós roçávamos a alma toda vista pelo frescor visível dos musgos e tínhamos, ao passar pelas palmeiras, a intuição esguia de outras terras... E subia-nos o choro à lembrança, porque nem aqui, ao sermos felizes o éramos...
O nosso sonho de viver ia adiante de nós, alado, e nós tínhamos para ele um sorriso igual e alheio, combinado nas almas sem nos olharmos, sem sabermos um do outro mais do que a presença apoiada um braço contra a atenção entregue do outro braço que o sentia.
A nossa vida não tinha dentro. Éramos fora e outros. Desconhecíamo-nos, como se houvéssemos aparecido às nossas almas depois de uma viagem através de sonhos...
Na clepsidra da nossa imperfeição gotas regulares de sonho marcavam horas irreais... NADA VALE A PENA, Ó MEU AMOR LONGÍNQUO, SENÃO O SABER COMO É SUAVE SABER QUE NADA VALE A PENA...

Não choremos, não odiemos, não desejemos...

Fernando Pessoa

Distância (ela, de novo)

2005-04-25T22:15:00.000-03:00

A verdadeira afeição na longa ausência se prova.
Camões

Máscaras (de um carnaval em Veneza)

2005-04-16T08:56:00.000-03:00

E a vida não é uma farsa, é uma tragédia. O aspecto trágico da vida está precisamente nessa lei a que o homem é forçado a obedecer, a lei que o obriga a ser um. Cada qual pode ser um, nenhum, cem mil, mas a escolha é um imperativo necessário.

Um, nenhum e cem mil, Luigi Pirandello

Dicionário 2

2005-04-15T18:01:00.000-03:00

Verossimilhança: Qualidade ou caráter de verossímil ou verossimilhante.
Verossímil: 1. Semelhante à verdade. 2. Que não repugna à verdade; provável. Sin.: verossimilhante.

Dicionário

2005-04-15T16:06:00.000-03:00

idiossincrassia: constituição individual em virtude da qual cada indivíduo sofre diferentemente os efeitos da mesma causa.//qualquer detalhe de conduta peculiar a um indivíduo determinado e que não pode ser atribuído a processos psicológicos gerais, bem conhecidos.

POR NÃO ESTAREM DISTRAÍDOS

2005-04-15T13:13:00.000-03:00

Havia a levíssima embriaguez de andarem juntos, a alegria como quando se sente a garganta um pouco seca e se vê que por admiração se estava de boca entreaberta: eles respiravam de antemão o ar que estava à frente, e ter esta sede era a própria água deles. Andavam por ruas e ruas falando e rindo, falavam e riam para dar matéria peso à levíssima embriaguez que era a alegria da sede deles. Por causa de carros e pessoas, às vezes eles se tocavam, e ao toque - a sede é a graça, mas as águas são uma beleza de escuras - e ao toque brilhava o brilho da água deles, a boca ficando um pouco mais seca de admiração. Como eles admiravam estarem juntos!
Até que tudo se transformou em não. Tudo se transformou em não quando eles quiseram essa mesma alegria deles. Então a grande dança dos erros. O cerimonial das palavras desacertadas. Ele procurava e não via, ela não via que ele não vira, ela que, estava ali, no entanto. No entanto ele que estava ali. Tudo errou, e havia a grande poeira das ruas, e quanto mais erravam, mais com aspereza queriam, sem um sorriso. Tudo só porque tinham prestado atenção, só porque não estavam bastante distraídos. Só porque, de súbito exigentes e duros, quiseram ter o que já tinham. Tudo porque quiseram dar um nome; porque quiseram ser, eles que eram. Foram então aprender que, não se estando distraído, o telefone não toca, e é preciso sair de casa para que a carta chegue, e quando o telefone finalmente toca, o deserto da espera já cortou os fios. Tudo, tudo por não estarem mais distraídos.
Clarice Lispector

A GRANDE FALTA

2005-04-13T16:25:00.000-03:00

Ela estava tão dentro dele quanto ele dentro Dela. Intrincados ao ponto de tornar-se, ao mesmo tempo, fundo e superfície do outro. Amenizava-se, às vezes no decorrer do dia, nuvens que se dissipam, turvo de água clareando, até o cair da noite e surpreendê-lo nítido, passando a limpo, passando a ferro. Então sorria, dava telefonemas, cantava ou ia ao cinema. Mas adensava-se também, em outras vezes, céu cada vez mais escuro, turvo agitado subindo do fundo, vidro bafejado. Sem dormir: fosforecia entre os lençóis, ouvindo os ruídos da madrugada chegarem como abafados por uma grossa camada de algodão. Dissipava-se ou concentrava-se na manhã seguinte e, concentrando-se, não era uma manhã seguinte, mas apenas uma fluida e mansa continuação. Sem solavancos.
Alguma coisa jamais teria, e tão consciente estava dessa para sempre ausência que, por paradoxal que pareça, era completo neste estado de carência plena. ... chafurdava em emoções: tinha desejos violentos, pequenas gulas, urgências perigosas, enternecimentos melados, ódios virulentos, tesões insaciáveis. Ouvia canções lamentosas, bebia para despertar fantasmas distraídos...

E

Não saberia dizer com certeza como nem quando aconteceu. Mas um dia, um certo dia, um dia qualquer, um dia banal, talvez por certa magia, predestinações, caminhos ou simplesmente acaso, quem saberá, ou ainda por ser natural que assim fosse, menos que natural, inevitável, fatalidades, trágicos encantos – houve um dia, marco,em que o tocaram de leve no ombro.
Ele olhou para o lado. Do lado havia Outra Pessoa. A Outra Pessoa o olhava com cuidadosos olhos castanhos. Os cuidadosos olhos castanhos eram mornos, levemente preocupados, um pouco expectantes. As transformações tinham-se tornado tão rápidas que, no primeiro momento, não soube dizer se a Outra Pessoa via a ele ou a Ela, se se dirigia à moldura, à casca, ao cristal ou ao desenho, ao corpo original, às gotas de sangue. Isso, num primeiro momento. Num segundo, teve certeza absoluta que se tinha desinvisibilizado. A Outra Pessoa olhava para uma coisa que era ele mesmo. Ele mesmo olhava para uma coisa que era Outra Pessoa. O coração dele batia, cheio de sangue. Pousada sobre seu ombro, a mão da Outra Pessoa tinha veias cheias de sangue, latejando suaves.

E

Alguma coisa explodiu, partida em cacos. A partir de então, tudo ficou ainda mais complicado. E mais real.

E

Melhor (?)

Morangos Mofados, Caio Fernando Abreu. E eu

nossa casa, (nossa ilusão?)

2005-04-13T12:16:00.000-03:00

A nossa casa

A nossa casa, Amor, a nossa casa!
Onde está ela, Amor, que não a vejo?
Na minha doida fantasia em brasa
Constroi-a, num instante, o meu desejo
Onde está ela, Amor, a nossa casa,
O bem que neste mundo mais invejo?
O brando ninho aonde o nosso beijo
Será mais puro e doce que uma asa?
Sonho ... que eu e tu, dois pobrezinhos.
Andamos de mãos dadas, nos caminhos
Duma terra de rosas, num jardim,
Num país de ilusão que nunca vi ...
E que eu moro - tão bom! - dentro de ti
E tu, ó meu Amor, dentro de mim ...

florbela espanca

2005-04-13T01:43:00.000-03:00

O NASCIMENTO DO PRAZER
(trecho)

O prazer nascendo dói tanto no peito que se prefere sentir a habituada dor ao insólito prazer. A alegria verdadeira não tem explicação possível, não tem a possibilidade de ser compreendida - e se parece com o início de uma perdição irrecuperável. Esse fundir-se total é insuportavelmente bom - como se a morte fosse o nosso bem maior e final, só que não é a morte, é a vida incomensurável que chega a se parecer com a grandeza da morte. Deve-se deixar inundar pela alegria aos poucos - pois é a vida nascendo. E quem não tiver força, que antes cubra cada nervo com uma película protetora, com uma película de morte para poder tolerar a vida. Essa película pode consistir em qualquer ato formal protetor, em qualquer silêncio ou em várias palavras sem sentido. Pois o prazer não é de se brincar com ele. Ele é nós.

Clarice Lispector

2005-04-13T01:41:00.000-03:00

e se um bando, uma revoada mesmo, de pensamentos inúteis, passasse pela tua cabeça, desejando ser outra coisa, outra espécie de coisas, tu serias capaz de vê-lo passar sem nem mesmo erguer os olhos? como a mais comum das manhãs, como a certeza da próxima estação?
estarias pronta pra acumular em ti o gozo final da morte, resultante dessa transformação espontânea, alheia ao teu desejo de permanência?
o que poderíamos ser além da piada de mal gosto do criador?
vergastados pela ventania de suposições, seguimos tropeçando nas outras almas como se fôssemos a mesma.
e tudo permanece.

2005-04-13T01:39:00.000-03:00

Agora que já sabemos de tudo.
Agora que o sorriso está secando as poças da chuva.
Agora que existem segredos a serem desvendados.
Agora que nossas ilusões estão prontas para virar sonho de padaria.
Agora que o sol atravessou a nuvem. Agora que sorvete de chocolate vale mais que antidepressivo.

Agora é a hora da gente se ver. Ou melhor, rever.

Estou contando as horas.
Aguardo o sinal dos deuses.
Sem expectativas.

Somento respirando e abrindo lentamente os olhos.

2005-04-13T01:34:00.000-03:00

morte

2005-04-13T01:30:00.000-03:00

vida

a sala de jantar

2005-04-12T15:26:00.000-03:00

Tinham dado onze horas no cuco da sala de jantar. ... A sala esteirada alegrava, com o seu teto de madeira pintado a branco, o seu papel claro de ramagens verdes. Era em julho, um domingo: fazia um grande calor; as duas janelas estavam cerradas, mas sentia-se fora o sol faiscar nas vidraças, escaldar a pedra da varanda; nas duas gaiolas, entre as bambinelas de cretonne azulado, os canários dormiam; um zumbido monótono de moscas arrastava-se por cima da mesa, pousava no fundo das chávenas sobre o açúcar mal derretido, enchia toda a sala dum rumor dormente. ... os seus olhos iam-se demorando, com uma ternura, naqueles móveis íntimos, que eram do tempo da mamã: o velho guarda-louça envidraçado, com as pratas muito tratadas a gesso-cré, resplandecendo decorativamente; o velho painel a óleo, tão querido, que vira desde pequeno, onde apenas se percebiam, num fundo lascado, os tons avermelhados de cobre dum bojo de caçarola e os rosados desbotados dum molho de rabanetes! Defronte, na outra parede, era o retrato de seu pai: estava vestido à moda de 1830, tinha a fisionomia redonda, o olho luzidio, o beiço sensual;... A sala, nas traseiras da casa, dava para um terreno vago, cercado de um tabuado baixo, cheio de ervas altas e de uma vegetação de acaso; aqui, ali, naquela verdura crestada do verão, largas pedras faiscavam, batidas do sol perpendicular; e uma velha figueira brava, isolada no meio do terreno, estendia a sua grossa folhagem imóvel, que, na brancura da luz, tinha os tons escuros do bronze. Para além eram as traseiras de outras casas, com varandas, roupas secando em canas, muros brancos de quintais, árvores esguias.

O Primo Basílio, Eça de Queirós

uma morada lisboeta

2005-04-12T15:23:00.000-03:00

Esta nossa casinha é tão honesta, Jujuca saiu muito boa dona de casa: tinha cuidados muitos simpáticos nos seus arranjos; era asseada, alegre como um passarinho, como um passarinho amiga do ninho e das carícias do macho.

dez anos é tempo?

2005-04-11T19:20:00.000-03:00

dez anos e:

O espaço que se mede
E que se perde
Não é o tempo perdido
Da memória.

Esquece.
O tempo que se perde
É o mesmo que fenece
A cada hora.

Na hora do homem
Em casa.
Na hora do homem
Na rua.
Na hora do espanto
Desse homem
Sem tempo
No espaço de cada canto

Mas o cansaço do tempo
Que se perde
Não impede o espaço
Que se inaugura.

O espaço do homem
Na praça
O espaço do homem
Em luta com a fúria de outro tempo
: sua surda fúria muda.

dez anos e:

enviamos um telegrama, obedecemos os pais, resistimos ao inimigo, aludimos a fatos, desconfiamos de alguma coisa, falamos de cinema, gostamos de música e poesia, incorremos em faltas, lembramos de aventuras não vividas, prescindimos de conselhos, queixamo-nos de tudo, rimos dos outros, sonhamos com anjos, zombamos da morte e dez anos depois foi como dez segundos